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thelordoftherings+1
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J. R. R. Tolkien scrisse "Mythopoeia" in seguito a una discussione avvenuta la notte del 19 settembre 1931 al Magdalen College di Oxford con C. S. Lewis e Hugo Dyson. Lewis disse che i miti erano "bugie respirate attraverso l'argento". Il poema di Tolkien spiegava e difendeva la creazione di miti creativi. La discussione è stata registrata nel libro The Inklings di Humphrey Carpenter. Il poema presenta parole da "Philomythos" (amante dei miti) a "Misomythos" (odiatore dei miti) che difende la mitologia e la creazione di miti come arte creativa su "cose fondamentali". Inizia rivolgendosi a C. S. Lewis come Misomythos, che all'epoca era scettico su qualsiasi verità nella mitologia.
La domanda di Lewis sottolineava semplicemente ciò che molte persone pensano. La fantasia sembra loro pericolosa perché gioca trucchi e combinazioni, come se un mago volesse cambiare la realtà o ingannarci. Una simile attività sarebbe illegittima e innaturale.
Di fronte alla diffidenza, Tolkien ci assicura che questa forma di creatività è naturale per l'uomo. Non distrugge la sua capacità di comprendere la realtà, ma la potenzia; è addirittura un potente alleato della saggezza. "Uno degli insegnamenti delle fiabe... (se si può parlare di insegnamento in cose che non lo impartiscono) è che alla gioventù inesperta, abulica e presuntuosa, il pericolo, il dolore e il palpito della morte portano spesso dignità e persino, in certi casi, buon senso".
Naturalmente, Tolkien era anche consapevole del pericolo degli eccessi e non esitava a metterli in guardia: la fantasia può essere usata male e applicata a fini perversi, può confondere le menti da cui proviene. Se, invece di aiutarci a conoscere meglio la realtà, l'immaginazione la ostacolasse, la fantasia in quanto tale morirebbe e rimarrebbe solo una malata illusione. Ecco perché lo scrittore deve sforzarsi di costruire la sua opera con la coerenza interiore che solo la verità può dare.
Il poema è stato pubblicato in Albero e Foglia.
[ENG]
To one [C.S. Lewis] who said that myths were lies and therefore worthless, even though 'breathed through silver'.
Philomythus to Misomythus
You look at trees and label them just so,
(for trees are 'trees', and growing is 'to grow');
you walk the earth and tread with solemn pace
one of the many minor globes of Space:
a star's a star, some matter in a ball
compelled to courses mathematical
amid the regimented, cold, inane,
where destined atoms are each moment slain.
At bidding of a Will, to which we bend
(and must), but only dimly apprehend,
great processes march on, as Time unrolls
from dark beginnings to uncertain goals;
and as on page o'er-written without clue,
with script and limning packed of various hue,
an endless multitude of forms appear,
some grim, some frail, some beautiful, some queer,
each alien, except as kin from one
remote Origo, gnat, man, stone, and sun.
God made the petreous rocks, the arboreal trees,
tellurian earth, and stellar stars, and these
homuncular men, who walk upon the ground
with nerves that tingle touched by light and sound.
The movements of the sea, the wind in boughs,
green grass, the large slow oddity of cows,
thunder and lightning, birds that wheel and cry,
slime crawling up from mud to live and die,
these each are duly registered and print
the brain's contortions with a separate dint.
Yet trees are not 'trees', until so named and seen
and never were so named, tifi those had been
who speech's involuted breath unfurled,
faint echo and dim picture of the world,
but neither record nor a photograph,
being divination, judgement, and a laugh
response of those that felt astir within
by deep monition movements that were kin
to life and death of trees, of beasts, of stars:
free captives undermining shadowy bars,
digging the foreknown from experience
and panning the vein of spirit out of sense.
Great powers they slowly brought out of themselves
and looking backward they beheld the elves
that wrought on cunning forges in the mind,
and light and dark on secret looms entwined.
He sees no stars who does not see them first
of living silver made that sudden burst
to flame like flowers bencath an ancient song,
whose very echo after-music long
has since pursued. There is no firmament,
only a void, unless a jewelled tent
myth-woven and elf-pattemed; and no earth,
unless the mother's womb whence all have birth.
The heart of Man is not compound of lies,
but draws some wisdom from the only Wise,
and still recalls him. Though now long estranged,
Man is not wholly lost nor wholly changed.
Dis-graced he may be, yet is not dethroned,
and keeps the rags of lordship once he owned,
his world-dominion by creative act:
not his to worship the great Artefact,
Man, Sub-creator, the refracted light
through whom is splintered from a single White
to many hues, and endlessly combined
in living shapes that move from mind to mind.
Though all the crannies of the world we filled
with Elves and Goblins, though we dared to build
Gods and their houses out of dark and light,
and sowed the seed of dragons, 'twas our right
(used or misused). The right has not decayed.
We make still by the law in which we're made.
Yes! 'wish-fulfilment dreams' we spin to cheat
our timid hearts and ugly Fact defeat!
Whence came the wish, and whence the power to dream,
or some things fair and others ugly deem?
All wishes are not idle, nor in vain
fulfilment we devise -- for pain is pain,
not for itself to be desired, but ill;
or else to strive or to subdue the will
alike were graceless; and of Evil this
alone is deadly certain: Evil is.
Blessed are the timid hearts that evil hate
that quail in its shadow, and yet shut the gate;
that seek no parley, and in guarded room,
though small and bate, upon a clumsy loom
weave tissues gilded by the far-off day
hoped and believed in under Shadow's sway.
Blessed are the men of Noah's race that build
their little arks, though frail and poorly filled,
and steer through winds contrary towards a wraith,
a rumour of a harbour guessed by faith.
Blessed are the legend-makers with their rhyme
of things not found within recorded time.
It is not they that have forgot the Night,
or bid us flee to organized delight,
in lotus-isles of economic bliss
forswearing souls to gain a Circe-kiss
(and counterfeit at that, machine-produced,
bogus seduction of the twice-seduced).
Such isles they saw afar, and ones more fair,
and those that hear them yet may yet beware.
They have seen Death and ultimate defeat,
and yet they would not in despair retreat,
but oft to victory have tuned the lyre
and kindled hearts with legendary fire,
illuminating Now and dark Hath-been
with light of suns as yet by no man seen.
I would that I might with the minstrels sing
and stir the unseen with a throbbing string.
I would be with the mariners of the deep
that cut their slender planks on mountains steep
and voyage upon a vague and wandering quest,
for some have passed beyond the fabled West.
I would with the beleaguered fools be told,
that keep an inner fastness where their gold,
impure and scanty, yet they loyally bring
to mint in image blurred of distant king,
or in fantastic banners weave the sheen
heraldic emblems of a lord unseen.
I will not walk with your progressive apes,
erect and sapient. Before them gapes
the dark abyss to which their progress tends
if by God's mercy progress ever ends,
and does not ceaselessly revolve the same
unfruitful course with changing of a name.
I will not treat your dusty path and flat,
denoting this and that by this and that,
your world immutable wherein no part
the little maker has with maker's art.
I bow not yet before the Iron Crown,
nor cast my own small golden sceptre down.
In Paradise perchance the eye may stray
from gazing upon everlasting Day
to see the day illumined, and renew
from mirrored truth the likeness of the True.
Then looking on the Blessed Land 'twill see
that all is as it is, and yet made free:
Salvation changes not, nor yet destroys,
garden nor gardener, children nor their toys.
Evil it will not see, for evil lies
not in God's picture but in crooked eyes,
not in the source but in malicious choice,
and not in sound but in the tuneless voice.
In Paradise they look no more awry;
and though they make anew, they make no lie.
Be sure they still will make, not being dead,
and poets shall have flames upon their head,
and harps whereon their faultless fingers fall:
there each shall choose for ever from the All.
[ITA - edizione Bompiani 2000]
Per chi ha definito i miti menzogne e dunque inutili, sebbene “sospirati con tremor d’argento”.
Filomito a Misomito
Se vedi un albero lo chiami col suo nome
(dici che è un “albero” più o meno “evoluto”);
con passo grave esplori i continenti
d’un globo tra i tanti sconosciuti:
cos’è una stella? Materia incandescente
dai numeri costretta ad orbitare
tra il Vuoto e i freddi reggimenti ove muoion gli atomi ad ogni istante.
Per quel Voler che chiama e ci muoviamo,
che solo vagamente comprendiamo,
muove anche il resto, e scorre il Tempo
da inizi oscuri a incerto scopo;
e come in pagina affottala
di segni e miniature d’ogni tipo,
stuol sterminato di forme appare,
qual terra, qual splendida, qual dolce e qual fatale
ma ognuna aliena, senonché parente
di un remoto Origo: fuscello, uomo, pietra e fonte.
Iddio creò macigni di pietra, alberi di legno,
le stelle astrali e il suol terreno
e questi uomini omuncoli che vanno
con nervi che la luce e il suono sanno.
Il mare mosso, il vento tra le fronde,
il prato verde, la mucca ruminante,
il tuono e il lampo, l’uccello che s’innalza,
la bava strisciante nella palta,
ogni cosa si registra e poi resta
nelle spire cerebrali della testa.
Ma “albero” puoi dire pel nome che fu dato
da chi seppe dispiegare, in tempo andato,
l’alito parlante del linguaggio, eco
lontana e vaga immagine del mondo
ma non un disco né una fotografia,
divinazione piuttosto, giudizio e allegria,
risposta di coloro che senton nel profondo
movimenti vicini al respiro del mondo,
alla vita e morte di alberi, bestie e stelle:
da prigionieri liberi sotto cupe sbarre
che scavaron nel futuro dal di dentro
per trovare la vena dello spirito nel senso.
Grandi poteri scopriron in se stessi
e guardando indietro videro i folletti
affollare in segreto le fucine della mente
tessendo notte e luce per la gente.
Le stellE non scorge chi prima non le vede
di vivo argento, d’improvviso esplose
come fior di fiamma sotto canto antico,
il cui sol eco ogni altri spartito
da allora insegue. Non vede il firmamento
chi non scorge la tenda ingioiellata,
di mito intessuta, dagli elfi cantata,
la terra non scorge chi non vede un grembo.
Il cuor dell’uomo non è confusionario
ma trae sapienza dall’unico Saggio,
e lo rammenta. Seppur caduto addietro
l’uomo non è perduto ancora, né senza metro.
Conosce la dis-grazie ma è ancor tale
e serba i brandelli del suo manto regale
il suo dominio per atto creatore:
l’Opera grande che non può adorare,
l’uomo subcreatore per cui la luce
da un solo Bianco si rifrange
in mille sfumature combinate,
forme da mente e mito tramandate.
Se ogni anfratto del mondo di elfi
e folletti colmassimo, dèi e dimore
formando di tenebre e splendore,
se dei draghi evocassimo il seme, ne è nostro il diritto
(e la scelta dell’uso). Tal diritto ancora vale.
L’uomo esiste e fa per tal legge reale.
Invero tentiamo noi “sognatori”
di ingannare i nostri timidi cuori
e debellare gli orribili Fatti!
da dove vengono i sogni, da dove i misfatti e come
immaginare il bello e il nefando?
Sognare non sempre è vanità, non sempre invano
vorremmo aver ragione di un dolore vero,
che non si vuol desiderare pel suo peso;
son senza grazia e resistenza e resa;
e l’esistere del Male è certa offesa.
Beati i cuori timidi che il male odiano,
che pur tremanti gli serran l’uscio in fronte;
non cercan tregua, e in un cantone armato
in stanza nuda su un telaio andato
intesson tele che il dì lontano indora
là ove impera l’Ombra eppur sperare s’osa.
Beati i Noè, che per fermo intento
armano fragili e lente prore,
per venti avversi a diversa ombra,
voce d’un porto che per fede s’adombra.
Beati i creatori di leggende e rime
di cose introvabili nelle trame
del tempo. Che la notte non hanno scordato
scegliendo il piacere organizzato,
di un prospero indorato isolotto
a dannarsi per il bacio di una Circe
(peraltro imitazione fatta in serie
lusinga di scarto per chi già si lusinga).
Le isole videro da lungi, e ben altre malie,
e chi li ode ancor sta sul chi vive.
Da lontano scorsero anche Morte e sconfitta
senza però rinunciare alla vita,
intonando sovente sulle lire vittoria
accendendo nei cuori le fiamme e la gloria,
rischiarando il Momento e l’oscuro Passato
con la luce di un sole mai contemplato.
Vorrei poter sognar coi trovatori
e muover l’intangibile su corde tremanti
navigare ci marinai sull’acque profonde
che tagliarono esili travi su irte sponde
e ora viaggian verso meta vaga ed errante
e han già superato il mitico Occidente.
Vorrei subire assedio coi giullari
che serban un rifugio segreto ove portare
un oro impuro e scarso da coniare
nell’immagine sfocata di un lontano re
o da intessere nell’emblema arcano
del vessillo di un invisibile sovrano.
Non marcerò in riga con le vostre scimmie
savie erette ed evolute. Innanzi a loro s’apre
lo scempio nero a cui sono condannate
a men che Dio arresti un tal progresso
che sol continua per lo stesso verso,
sterile rotta, e solo il nome muta.
Non marcerò per strade spente e piatte
per formule precise, frasi fatte
nel mondo immutabile ove chi fa
con l’arte di creare nul parte ha.
Non chinerò il capo al Dominio di Ferro
interrando il mio piccolo scettro d’oro.
In Paradiso, lo sguardo forse passerà
dal Giorno eterno al dì da esso
illuminato per ritrovare, nel vero,
l’aspetto del Vero rispecchiato.
Vedrà allora, in Terra Benedetta,
che ogni cosa è ugual ma liberata:
la Salvezza non cambia e non distrugge
giardino e giardiniere, giovane e gioco.
Solo il Male non sarà perché non sta
nell’immagine divina ma nello sguardo,
e non nel suono, ma nella voce perversa.
In Paradiso finirà l’esilio
e se le loro storie narreranno,
e certo, poiché son vivi, inventeranno,
i poeti, di fiamme incoronati,
ben sapranno scegliere e cantare
per sempre con certezza dal Tutto originale.
Crediti di © Anarda, Wikipedia e DeepL
Edited by ;Fairytale» - 21/4/2023, 14:28.
